Ужель и я, любивший свою плоть,
Лишусь ее, сгнию, как лист опавший,
Ну хватит чепуху пороть,
А всё же вдруг - как проигравший?
Найду на кладбище приют,
Где ветер дышит как тифозный,
Где все от сырости сгниют,
И только жук - судья навозный -
Свой домик выстроит и жить
Довольный и надменный будет,
И мертвых станет нас судить
И бить со злостью в черный бубен.
И вороны с оград слетят
И каркнут в ночь - ещё страшнее
Нам станет там. Они следят,
Чтоб не сбежали мы и чтоб живее
НЕ СТАЛИ. Каждый новый день
Сильней разрушит наше тело.
Опять несут, несут сирень,
Поет церковная капелла.
И грустно нам, хоть и для нас
Все эти почести, поминки...
Вернуться бы хотя б на час
Туда, где крутятся пластинки...
Туда, где мы в своих мечтах
Рождали сладкое бессмертие.
Да, мы мертвы, но только прах
Не всё, что называют Смертью.
Любивший свою плоть
© Copyright: Юрий Моров, 2009
Свидетельство о публикации №109103100076
Свидетельство о публикации №109103100076
Рецензии
