Ответ Иосифу Бродскому

Это ветер поет за нас.Это дождь вместо нас плачет-
Мы молчим и кричим,заглушая осенний зов.
Чтобы душа не раскрылась,мы несем тело в темпе скачки,
Изменить который бессильно какое-то дрожание голосов.

Невзыскателен серый день: он не будит порывов диких,
Словно вихрь опавших листьев,улетают в архив мечты.
Осенний сезон мил поколению Пепси и легкой жизни,
Когда на лету умирают звуки и нерасцветшие вянут цветы.

Осень.. сатрапий гнет одинаковых чувств и мыслей,
Idefixe неприкаянных и теряющих связи душ, саркофаг надежд.
Возрастание расстояния между ними бывает быстро,
Как и утолщение надеваемых на наши тела одежд.

Осень..Пушкин в своем селе вспоминает всех своих женщин;
Он постиг то,что выше нас, и ему уж не страшен тлен.
Люди! Прошу,не путайте понятия "старость"и "вечность"!
Вечность- лишь в кровью напитанном желании перемен!

Проплывайте,облака! Рождайтесь, проплывайте, умирайте!
Пробегайте,люди, свой путь, испивайте его до дна!
В старом лесу светло, темно на дне океанском..
Во дворе, где играют дети, никому уже не до сна.


А вот на что,собственно,я отвечал:


Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
     над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
     в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
     в сумеречном воздухе исчезающие небеса?

     Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
     и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
     Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
     маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?

     "Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." --
     это дети поют и поют, черные ветви шумят,
     голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
     в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.

     Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
     улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
     "Проплывают облака..." -- это дети поют ночью, ночью,
     от травы до вершин всЈ -- биение, всЈ -- дрожание голосов.

     Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
     привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
     среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
     "Проплывают облака..." -- это дети поют обо всем.

     Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
     блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
     возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
     видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?

     Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
     Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
     всЈ рыдать и рыдать, и смотреть всЈ вверх, быть ребенком ночью,
     и смотреть всЈ вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.

     Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
     в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
     Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
     только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.