Прощаясь с октябрём

Не проси


Не проси, чтоб беда миновала,
не минует, коль время беды.
Свой приход не сочтёт за труды,
не присядет с дороги устало,
но надолго оставит следы.

Не проси снисхожденья, пощады,
не услышат, не сменят сюжет.
У судьбы репетиции нет
и оваций не будет в награду,
только сумрачный, пасмурный свет.

Что ж просить?  Да не так уж и мало,
не тянуться бессмысленно вспять,
в свет рассветный поверить опять.
И чтоб сил, коль возможно, достало
боль беды пережить и принять.

Голый остов опавшего сада
пропускает ветра и дожди.
От него утешений не жди.
От советов ни хлада, ни жара,
лишь щемящее чувство в груди.

На щемящей, простуженной ноте,
той, что очень похожа на стон,
память с криком вторгается в сон
и, покуда кружится в полёте,
белый флаг поднимать не резон.

Шансы есть на иное начало,
коль не рвётся над пропастью нить.
Не проси пожалеть, пощадить,
но проси, чтобы силы достало,
не сломавшись, принять, пережить...




В косую линейку


В косую линейку осенних дождей
штрихует октябрь небеса.
За серыми ширмами лица людей,
чуть глуше звучат голоса,
как будто из страха нарушить покой
больного, что впал в забытьё.
И грусть, как волна, пробегает строкой,
даря послевкусье своё.
Есть в осени поздней величье времён,
их твёрдый, размеренный шаг.
В бессоннице вечной, похожей на сон,
где жизнь – промежуток в пустяк,
где вечный, погрязший в повторах, сюжет,
в котором излишни слова.
Всё было.  И всё ж, повторения нет
и каждая встреча нова.
Сколь опыт людской ни учи наизусть,
да проку от знания нет.
У каждой разлуки особая грусть
и личная память вослед...