Исчерпанность

Маяковский у окна.

Исчерпанность,
терпкость,
терновая гибкость,
прозрачность стекла:
фиолету – и ниже – пробиться,
всё, что выше –
не видишь,
хоть лбом прислониться...
пролетела усталая птица
(“El  Condor Pasa”...
наверное, в поисках мяса)...

Или мне только чудится:
снов – улица,
странны адреса...
тень лица
под капюшоном жильца,
переходящего на инфра-красный
сонную улицу-трассу...
 

Зеркало и Маяковский.

Один. Ночь.
Одиночность,-
как выстрел, проверка на точность
стрельбы
в одиночества сонную прочность,
в височность
мишеней судьбы.

Рука
легка,
плавны нажатья курка,
дыхание – ровное.
В зеркале вижу стрелка.
Ха!
Нашёл себе место укромное!

А слабо?!
один-единственный смысл
в барабанную пустошь вложить?
Неужели так хочется жить –
ну, ей-бо!.. –
в этом мире пустых коромысл?..
 

Ей бы быть ко мне ближе,
а так...
что серебрянный ветер Парижа,
что московский потёртый пятак...
Ну, прощай. Уходи же.
Тебе будет её не хватать.