Крик

Объясните мне кто-нибудь, что я здесь делаю, почему мои уши наполнены кашею?
Мне всего миллион, а виски уже белые, почему я не встал на крыло вместе с нашими?
Жру ваш смог, запивая Чернобыльским цезием, загораю в лучах озверевшего стронция.
Почему я обязан метаться по лезвию? Ведь во сне возвращаюсь к родимому солнцу я.
Сторожить пирамиды с сушёными трупами, отводить ваши взгляды от канувшей Шамбалы, быть тактичным и милым с животными грубыми, что гробами торгуют в начале преамбулы.

Атлантиду хранить в Марианском влагалище, прятать Влесовы книги в иных измерениях.
Фильтровать «насекомых» в военных пожарищах, хоронясь от гагариных в недрах творения. Защищать их в преддверии Армагеддоновом, жить на нервах, без сна и нормального отдыха, зачищать поголовье апгрейдом кондомовым, да пошли вы!
Итак, упираюсь без продыха.      

Всем Эдемы, а мне отболевшее,  прелое. Не от бомбы уйдут, так в грехе скотоложества.
Объясните мне кто-нибудь, что я здесь делаю? Нахрена здесь «Садовник», в подобном убожестве?
На черта мне отрыжка прогнившего опия, что ещё здесь ловить, на планете безбашенной?
Всем сады, а кому-то - планета-утопия. Почему я не смог улететь вместе с нашими?!