***---23:56, 29.10.09, читая Фроста.
Я по тропе иду. Букет лежит. Завял.
Цветы простые. Может луговые.
А может кто-то на поляне их собрал.
Но увядают быстро те цветы… Живые…
И выбросил. Как будто и не знал,
Что так нежны цветы те, луговые…
Конечно, нет – они не идеал.
Но так вольнолюбивы и… живые…
Пока их походя вдруг грубо не сорвал…
Прервав их жизнь… И красоту… Живые…
Недостих. Не смотрите под ноги. И всё будет тип-то
© Copyright: Вячеслав Цыбулько, 2009
Свидетельство о публикации №109103004671
Свидетельство о публикации №109103004671
Рецензии