Письмо московскому другу

или «Мне умереть не страшно».


Мой друг, пишу тебе с надеждой снова,
Что доживу до встречи я с тобой.
Сижу в окопе осенью под Грозным
Я в нашем веке на передовой.
В прицеле вижу Грозного предместья.
Война и осень сделали своё.
С тобой, мой друг, предельно буду честен –
Себя давно я чувствую свиньёй.
Меня сюда загнали на закланье.
Тупых вождей столичный пьяный сброд
Нам шлёт сюда приказы и посланья,
Как будто здесь нас что-нибудь спасёт.
Пропито всё бомондом «новых русских».
Страны державность, армия, покой,
Мораль и совесть, граждан наших чувства
В умах их стали грязною игрой.
Вчера ходил по полю после боя.
Там трупов было – трудно перечесть.
Среди убитых встретил я героя
Войны афганской – хочется реветь.
Аслан! – Мы с ним в Афгане вместе были.
Меня от смерти дважды он спасал.
Вчера Аслана снайперы убили.
Над ним я, плача, долго простоял.
Его отдали женщине чеченской –
Своих я еле-еле упросил.
Лежал там рядом парень из Смоленска.
А дождь над полем слёзы лил и лил.
Тебе представить трудно там в столице,
Противно как здесь видеть ваш бомонд.
У них лоснятся так бесстыже лица,
Что нам в окопах кажется всё сном.
Мой друг, пишу тебе с надеждой снова,
Что доживу до встречи я с тобой.
Но если будет, вдруг, судьба сурова,
Ты помяни зажженною свечой.
Я офицер. Мне умереть не страшно,
Но сердце так за Родину болит.
Мне умереть не хочется напрасно.
Меня одно – вождей безумство злит.