Пустынный ветер сухо дышит днём,
Тревожа тело высохшей ковыли,
Степное солнце жжет живым огнём,
Купая губы в грязных тучах пыли.
Но для кого всегда с приходом темноты
Здесь распускаются зловонные цветы?
Сгиная свой хребет и рассыпаясь в прах,
Всё клонится пред мрачным взглядом девы.
И каждый след её - в стлевающих цветах,
И каждый жест её - изящней королевы.
И ты идешь, зловонный цвет полей,
Благословленная грехами королей.
Всё спит мертвецкин сном. Но сердце бьет не так,
Не в такт со ржавыми старинными часами:
Он вновь кричал тебе в толпе ночных зевак,
А ты лицо закрыла седыми волосами.
И именем твоим разорванные связки
Должны началом стать твоей кровавой сказки.
08.08.09
Лень
© Copyright: Кир Скобелев, 2009
Свидетельство о публикации №109103000028
Свидетельство о публикации №109103000028
Рецензии