Сон писателя

Мне снился сон минувшей ночью,
В том сне я спал не видя снов,
Не пил, работал днём и ночью,
Я был в плену своих страстей.

Без устали, без остановки,
Моя машинка била ритм,
И в этом ритме приставучем
Муза стелила мне постель,

И утром рано поднимала,
Кормила кофе с пирогом,
Причёсывала, умывала,
Она была моим пинком.

И лишь однажды ревновала,
Когда я сел писать стихи,
И целый день потом молчала,
Чтоб я сильней её ценил.

Мы вместе были очень долго,
Я написал немало книг,
И не было в пути причала,
Да и не нужен нам он был.

Проснулся я,
Немного грустно...
Как хорошо бы!если бы так...
Но где взять музу,
Чтоб хоть строчку мне принесла она в руках?

- Не спишь?
- Не сплю. - Я повернулся.
Ну да, конечно! Вот дурак!
Моя прекрасная царевна,
Мой свет, смотрела на меня.

И нет другого вдохновения,
И нет в любви другой любви,
Ты моя муза! Ты спасенье!
- Пора вставать?
- Люблю.
- Не ври.