Я не пророк, я не гвардеец,
Я просто древний, дикий МУДMAN.
Живу в безлюдьи, как индеец.
Обряд свершая, что запутан,
Как вечно детская игра
Утраты чистоты и горя,
И в путь пуститься, с ветром споря,
Ещё придёт твоя пора.
Игра в слова. -- Она опасна,
Как спички в играх у ребят.
А рифмы, словно дикий сад,
Где нет плодов простых и ясных.
Здесь много душ, живущих в масках,
Вдали от глаз и площадей,
И сервер -- скопище идей --
Всё копит сочинений праздных,
И в списках тайных на краю
Учтёт тебя... И жечь, стирать
Уж бесполезно. -- Будешь звать
В жизнь сказку-выдумку свою.
Но нет дороги прочь из сада.
Кто в сад войдёт, сорвёт плоды, --
Того гнетут его труды,
Тот обречён на чашу яда.
Приговорён навек, увы!
Гореть пред музою. В награду
Мгновеньем жить. Но сутки к ряду
Быть пленником созданий Тьмы.
3:13:51 29.10.2009
Сад поэтов
© Copyright: Мудman, 2009
Свидетельство о публикации №109102900691
Свидетельство о публикации №109102900691
Рецензии