Выйду на улицу, приклоню колени,
Ветер дружески приложится к губам
Нас таких других молиться не учили,
Ни творцу, ни князю, ни богам.
Все же я попробую молитву…
Птицы небом на юга летят,
Рядом превращаясь в бритву
Режет воздух сталью агрегат.
Может им шептать свои молитвы,
Каясь бегству птичьему в тепло?
Чувствовать себя внутри палитры,
Птенчиком, покинувшим гнездо…
Нет, не то… «Послушай ветер» –
Будто осень тихо говорит.
Дует юный за спину, на север,
Тыкаясь в бетон домов из плит.
Голос молодого ветра! Голос Ветра!
Улица – алтарь. Мои слова на нем…
Речь разрежется кровавой лентой,
Буду ярко каяться в груди с огнем….
Ветер, как и я, склонив колени,
Будет чуток к чувственным словам…
Он познал: мольбы на самом деле
Могут отправляться не к богам.
27.10.2009
Моя молитва
© Copyright: Данн А Вастанин, 2009
Свидетельство о публикации №109102900436
Свидетельство о публикации №109102900436
Рецензии