Торба

Думаешь, я кем-то размилован
Средь осенней пасмурности дней?
В ожиданье путь мой уготован.
Годовых набор календарей
Я сложу в изношенную торбу.
Швы, которой, прочностью крепки.
Мне её тащить подобно горбу,
Тяжестью наполнятся листки.
Буду собирать плоды обмана
И издёвки буду собирать,
Складывая в памяти  карманы,
А потом - всё в торбу высыпать.
Всякий мусор будет в ней навалом,
Отдавая низменным душком.

…Поскорей бы осень миновала,
Тяжело по ней идти пешком.
Много под ногами ржавой грязи,
Ещё больше - спрятанных канав.
Ничего. Из грязи - сразу в князи.
(И притом – копейки ни отдав).
Им дойду до кромки чисто поля.
Там… на нём лежит белесый снег.
Он уже ничем не беспокоит,
Если чист он, грязных пятен нет.
Обернусь. Прошедшее окину
Горьким взглядом. Матерно загну.
Торбы содержимое закину,
Да подальше. А потом… саму.
И валяйся всё ненужным грузом,
Протухай в бесчестья колее.
Кто отыщет – будет сыт до пуза.
До отрыжки сморщенной ко мне.

Что-то я в дороге размечтался.
Ты давай иди, иди, меси.
Блин! Кусок болотный показался.
А его почти не обойти.
Здравствуй, моя хренова трясина!
Примешь ли от жизни ходока?
Я тяжёл без ноши: ножью глинной.
А уж с торбой, бес тебе в бока!
Но на, то она и есть трясина,
Чтобы молчаливой засосать.
Только пузырьками голосива.
Чтоб в тебе не слышал, твою мать!
И шагнул. Негоже круг мотаться.
И ушёл по самое по нет.
Дуракам ведь легче развязаться,
Но на них и держится весь свет.

Думаешь, я кем-то размилован
Средь осенней пасмурности дней?
Даже и в пути  был обворован,
До последней ниточки своей.