***

Как слёзы, морось на ресницах.
Из жизни - клетчатой тетради -
Я вырву первую страницу
И разорву её не глядя.

А в декабре мне будет двадцать,
И может быть, тогда (кто знает?)
Я снова научусь смеяться,
Всё меньше в жизни понимая.

Мы все с рождения мудрее,
Чем пыль страниц старинной книги,
Но с каждым годом мы стареем
И всё глупее с каждым мигом.

Когда-то, в полумраке детских,
В слащавых рюшах колыбели,
Мы всё на свете знали - сердцем,
Сказать словами - не умели.

Потом пелёнки и пустышки
Мы, глазом не моргнув, сменили
На вышесказанные книжки,
Тяжёлые от ветхой пыли.

Мы осознали прелесть слова,
Как будто долетел доныне
Прообраз и первооснова -
Глас вопиющего в пустыне.

Мы слушали, как птичье пенье
И, задыхаясь, говорили.
За вечный дар стихосложенья
Мы слишком много заплатили.

Вкусивши с дерева соблазна,
Мы тут же что-то потеряли.
Герои наших детских сказок,
Пылясь на полках, зарыдали.

Мы знаем право, знаем лево,
Но временами забываем,
Что праотцы Адам и Ева
За это изгнаны из рая.

Мы знаем всё не понаслышке:
Любовь, соблазн, непониманье,
И плачут плюшевые мишки,
Оставленные без вниманья.

Мы так хотим казаться старше.
Вся жизнь - бразильским сериалом.
Мы пьём до дна из грешной чаши,
Но легче, кажется, не стало.

И в ослепленье алкогольном
(От знаний хуже, чем от водки)
Нам не обидно и не больно,
Мы в школе жизни - первогодки.

Мы жадно вцепимся в науки,
Мы лучше всех учиться будем
И, горько уронивши руки,
Всё потеряем и забудем.

<28.10.2009>