Каждому своё...
В масштабе один к ста двадцати.
Я верил, что создан я был для полета,
Что сердце пилота бьется в груди.
Скопирован со своего прототипа,
Я каждой заклепкой похож на него,
Но он покрывается ржавчиной тихо,
Безмолвно стоит он в ангаре сыром.
Всю прошлую жизнь я копил свои силы,
Я хотел показать, что умею летать,
И тогда он увидит, что и он не бессилен,
И он может шасси от земли оторвать.
И я выполз на полосу для разгона,
Я счастлив почти, я начал разбег...
Но неподвижны остались мои флапероны,
И я съехал с бетона в чернеющий снег.
И я понял тогда, что за всем показушным,
Под сверкающим хромом, под мутным стеклом,
Был у меня только пластик бездушный,
Так было, так есть, и так будет потом...
Свидетельство о публикации №109102807873
Сложно быть упрямым самолетом,
неуклонно в гору стервенея.
Уходить в себя как на работу.
Закрывать перед собою двери.
Сложно быть блестящим и холодным.
Сложно для души достать запчасти,
Самого себя считая годным
для чего угодно, кроме счастья.
Сложно по ночам в свою кабину
приводить молчание и осень.
Молча гнуть летательную спину,
самолетность подвигов забросив.
А потом, проснувшись перед казнью,
улыбаться - призрачно и мнимо.
Жизнь для самолета – это праздник,
постоянно проходящий мимо.
Евгения Баранова, один из моих любимых авторов.
Названов Антон 03.03.2010 18:16 Заявить о нарушении