Хоть бы не скоро снег, до ненависти один шаг,
ходьба переходит в бег. Становится трудно дыша-ть.
Я не спрошу ничего, я в запятых задохнусь:
что там, и как оно, любишь, а я держу(сь).
Все на моих плечах и не легко на подъем,
бедная я, несча- стная. перебор.
зачем в беспорядке дней встретила я тебя -
не успела остыть постель, не ускользнула иллюзия.
Из терзающего
© Copyright: Творческий Беспорядок, 2009
Свидетельство о публикации №109102800575
Свидетельство о публикации №109102800575
Рецензии