Белый. Снова о Менестреле

Чувства, родная, твои из просроченной сказки. У менестреля красавица в черном, а может быть в красном. У менестреля (на время?) затихли метели... Ты опоздала. И боги помочь не успели.
Твой менестрель... он твоим никогда ведь и не был.  Где справедливость под этим прокуренным небом? Глушишь спиртное, но это тебе не поможет... Утро вернется и вколет реальность под кожу.
Ты посадила в душе своей вишни и ивы... Им бы столетья  цвести в  твоем мире счастливом...  Кто виноват, что зима опустилась нежданно? Вишни и ивы мертвы.  Плакать глупо, Диана.
Ты написала любовь белым ветром по коже... Ты ворожила на свет - словно это поможет... Только твой свет был не солнцем, а лампой настольной. Кто виноват, что тебе непонятно и больно?
Ты б ему спела о мудрости, он бы послушал... Медом нирваны сочились бы губы и души...
Но...
Голос другой заглушит твои светлые песни...
Сердце Вселенной твоей потемнеет и треснет.

Лучше б не девушкой быть, а гитарной струною, Чтобы в руках менестреля звенеть под луною... Чтобы в любые морозы и страшные вьюги Он о тебя согревал свое сердце и руки...

Тонкой струною - дорогой к просторам небесным...
Или нежданным стихом...
или нежною песней...

Только ты знаешь... все домыслы эти напрасны.
У менестреля красавица в черном, а может быть в красном...