Ухватиться не за что,
Только падаешь вниз.
Как мещлк пшена с жуками и мошками.
Который сгрызла стая крыс.
Ухватиться бы хоть за веточку.
Ведь рожден то бескрылым.
Да и скинут закованным в клеточку.
С крутого обрыва.
А впереди темно.
И тело при падении.
Как будто набирает вес, объём.
Быстрей уже бы столкновение...
Бессмысленный полет.
Того, кому не дали крыл.
Того, кто гимны чужакам поет.
Того, кто навсегда себя забыл.
Пропасть
© Copyright: Олег Подтетенев, 2009
Свидетельство о публикации №109102803723
Свидетельство о публикации №109102803723
Рецензии
