приступ

Ты больше не вдохновляешь меня, my dear...
Я, конечно, никогда не верила идиллиям.
Но ТЫ уже не вдохновляешь меня!..
И это не драма - просто не то, чего бы хотелось.

Я наконец-то сегодня согрелась
и забыла о том, что давно уже  спрятана
и голос мой продан в дешевые оперетты.
Какая-то теплая мадемуазель трогает мои руки,
обжигая их сигаретами.

"снов моих сизый дым заворачивают в пачки и продают как героин",
А слезы идут в дур/роддом как  наркоз.
Хотя я не верю, что он помогает всерьез.
И мне уже все равно, что лето скорбит, умирая от анорексии.
Я беззащитна, как прИ эпилепсии.

Меня, как славную игрушку,
хотят положить на пианино и соблазнить во время
собственного эгоизма и
 дождя...
Хорошие слова сжимают запястья цинизмом.
Птицы в зеркале ужасно визжат.

Обыкновенно в шесть или семь
ветер поет "Gloomy Sunday",
охлаждая постель.
воск падает на ковры.
а я в коме и вне игры
в излюбленные фанты
( "ВЫТАЩИ ИЗ ШЛЯПЫ СМЕРТЬ")

В такое время взламывают замки моих дверей
 - а кто, я не стану смотреть...

За окном кричат салютами.
по сердцу - торжественный марш.
Бесполезно ластится к чужим ногам,
убитая голливудами,
моя дикая нежность,
с аллергией на фальшь.

...
А в принципе все хорошо
до тошноты и идиллии.
я забываю про все:
про то, что ты больше не вдохновляешь меня, my dear...