В который раз на выжженной земле...
Среди гримас обуглившихся трещин.
Ищу ростки, спасенные в огне,
Снуя в толпе отчаявшихся женщин.
Бегу вперед, сквозь серый пепел лет,
Кидаю взгляд то под ноги, то в небо.
Из темноты порой струится свет,
В наряд заметный одевая небыль.
Она сверкнет полоской мишуры,
Поманит блеском, обещая счастье…
Разбег, прыжок …, а правила игры?!
Тогда ва-банк, через хребет ненастья.
Взлечу над мощной грудою руин,
Боялась …, но они давно истлели.
Тюль неба, оторвавшись от гардин,
Прольется яркой синькой акварели.
Вновь за спиной окрепшие крыла,
Лучами прочными их солнце залатало.
Рискнуть летать подбитая смогла?!
Тогда назад, чтоб все начать сначала.
26.10.09 г.
Свидетельство о публикации №109102607233
что поэзия - лестница к распятию... У меня в венке сонетов ПОЭТ И ГРАЖДАНИН, посвященном памяти В.С.Высоцкого, эта мысль ясно выражена -
Поэзия - такое же распятие,
Такое же подобие креста,
С которого наследники Христа
В нас будят христианские понятия...
Всего доброго! С уважением Алексей Шант.
Алексей Шантар 06.11.2009 14:20 Заявить о нарушении
Мысли и утверждения не всегда одно и то же,
распятие это не поэзия вообще, а исключительно мое
внутреннее ощущение значения строк, чем глубже смысл, тем
значительнее резонанс.
Талант В.С.Высоцкого ценю, навещу Вас обязательно.
Приятное знакомство, спасибо.
Олюшка Воронкова 06.11.2009 15:48 Заявить о нарушении