В ялтинском музее

Хандрящим вечно в Ялте ноябрём
мой дух бродяжий прозябал когда-то…   
сквозь пену лет не разглядеть уж даты,
но греет сердце дружеский  приём.

- Музей закрыт: ремонт и не сезон…», -      
смотрительница сухо пояснила.               
От слякоти мне всё и так не мило,               
пускаю в ход нешуточный резон:

- Позвольте… постоять в его саду,
недолго… так мечтала в Таганроге…
- Землячка? Да не стойте ж на пороге,
входите, я сама вас всюду проведу...

Да, редким связям суждено творить
с людьми чудесные метаморфозы:
мгновение – и нет боярской позы,
а дом-усадьба начинает жить.

Как в пику, не проснувшемуся дню,
светильники вдруг возгорелись дружно!
И объяснений никаких не нужно –
землячку Чехова встречает, как родню, 

Слетают ограждения-шнуры…
страстней я «чеховеда» не встречала,
и в память врезались «этапы» и «начала»,
а «ялтинский» – навеки с той поры…

И добротою озарённым днём,
мы пили чай с крыжовенным вареньем,
обычным таганрогским угощеньем,
казалось, Чехов рядом, мы – втроём.