Сомнение

Я рифмую, быть может, бесвкусно,
Только строчки всё больше влекут,
Ведь стихи - это тоже искусство,
Я стараюсь писать, как могу.

Называют красиво поэтом,
Руку жмут, повстречав среди дня, -
Рифмы сами рождаются где-то
И строку за собою манЯт.

СознаЮсь, это очень приятно,
Когда нужное слово найду,
И занятие это, понятно,
Стороной я уж не обойду.

Появляются новые темы,
Сочиняю строфу за строфой,
И не важно, средь дня или в темень,
Лишь бы стих написать не плохой.

Это, право, друзья, как наркотик, -
Не могу отложить ремесло,
И зачем, если дело в охоте,
Если, кажется, чувствую слог.

Вы скажите, друзья, только честно,
Откровенно, душой не кривя,
Может, в строчках моих рифмам тесно,
Лишь шипят, как сырые дрова?

Сочинять я, конечно, не брошу,
Пусть у вас не болит голова,
Не скажу, что на столько хороший,
Просто, жалко становится вас.

Вам приходится это всё слушать
Иль читать, меня, Боже, прости,
Если, всёже, тревожатся души,
Значит, строчки похожи на стих.