26. 10. 2009. Колыбельная бьющегося стакана

Не угнаться за мыслью,что как кадр с экрана,
все мои роли-второго плана,
и водка падая на дно стакана,
разливается по сто граммов.


Похоже,что-то я упустил,а что не знаю,
ту ли дорогу я выбираю,
и осенний крик,клином летящей стаи,
за поворотом на юг тает.


Исчезает волна,накатившись на песчаный берег,
не радует отсутствие денег,
тишина и покрывшийся пылью телек,
взрывы твоих истерик.


Потому и сижу,как отшельник,один дома,
стираю номера с телефона,
неизвестных имен или малознакомых,
выпиваю и наливаю снова.


С работой не клеиться,да и не хочется суетиться,
не хочется веселиться,
следовало бы к чему-то стремиться,
может хоть что-то случиться.


Но ничего не случается,как впрочем и раньше,
я лишь становлюсь старше,
и от тебя с каждым днем все дальше,
ты остаешься там же.


Глядя на свою жизнь, под углом стакана,
понимаю,что еще рано
писать эпитафию самому себе,мало
крови и не смертельны раны.


Стало быть мое время еще не настало,
еще ничего не пропало,
и я засыпаю, укутавшись в одеяло,
под звук разбивающегося бокала.