Сквозь пространство летит стрела, пробивая любой запрет.
Предположим, твоя взяла - для бессмертных запретов нет,
для бессмертных, ни день ни ночь не ломает привычный строй.
Я пытался стреле помочь, только сам был сражён стрелой.
Для бессмертных - плохой прогноз, если можно сказать - с судьбой.
Комариха подточит нос и отправится к нам с тобой,
вертит клювом, колотит в щит, возбуждаясь на ратный труд...
Вот, послушай, опять пищит - это значит, что все умрут.
Через время летят слова, но лишь стрелы ложатся в цель.
Ты уснёшь, ну, а я - сова с жаворонком в одном лице
на другой стороне пера, в неземной белизне листа.
Я так молод, а ты стара, я так сложен, а ты проста.
Остывает вселенский жар, в голове копошатся сны.
Сквозь ворчанье ослабших чар согревает свеча весны
белый лист на краю стола, как лазейку земных тенет...
Всё летит и летит стрела - это значит, что смерти нет.
Стрела
© Copyright: Чернышов Алексей, 2009
Свидетельство о публикации №109102602021
Свидетельство о публикации №109102602021
Рецензии