Б. Окуджаве
Наш век ничуть не лучше и не хуже остальных,
Понять легко – довольно оглядеться,-
Всё так же люди делятся на добрых и дурных
С границей проходящей через сердце.
Ах, гений, что нам гений – он лишь с вечностью «на ты»,
А где же шарм, изящность упаковки.
Взамен неясный образ непонятной красоты
И автор в обращении неловкий.
Заставим Моцарта писать «на вынос» ерунду –
И вот зеваки руки потирают,
Но Моцарт будет Моцартом лишь с совестью в ладу,
Ведь моцарты иначе умирают.
Мотив летит над миром, строчка вьётся по листу,
Колдует кисть над плоскостью холстины –
Природе в унисон душа не терпит пустоту
И рвётся ввысь сквозь пошлость и рутину.
© Copyright: Владимир Юрков, 2009
Свидетельство о публикации №109102507731
Свидетельство о публикации №109102507731
Рецензии
Часто мыслишь, чувствуешь, но не можешь сформулировать емко и кратко. А у Вас это получается! Готова подписаться под каждой строчкой этого стиха!
Окуджаву люблю.
Тамара Борисова 07.12.2009 06:25 • Заявить о нарушении
Окуджаву люблю.
Тамара Борисова 07.12.2009 06:25 • Заявить о нарушении
Спасибо! Без Окуджавы трудно представить русскую поэзию и авторскую песню.
Владимир Юрков 07.12.2009 13:08 Заявить о нарушении
Владимир Юрков 07.12.2009 13:08 Заявить о нарушении