Роман о любви

Заблестела роса на траве –
Нежный цвет приходящего утра.
С белых яблонь осыпалась пудра.
А закладка на первой главе.

Недочитан любовный роман,
Я же знаю, чем кончится книга.
И  меня утомила интрига
С первых строк. Просто глупый обман.

Недочитан  роман, ну, и  пусть,
У меня здесь хватает занятья –
Перешью  подвенечное платье,
Чтоб ещё послужило чуть-чуть.

Я начищу зубным порошком
Белых туфель взгрустнувшую замшу.
И на старую улицу нашу
Я схожу прогуляться пешком.

Я пройду по знакомым местам,
Чтобы в лживые строки романа
Вставить новый сюжет без обмана,
И вернуться домой к «Новостям».

Я всю ночь просижу за шитьём,
Буду штопать издержки сюжета,
Вставлю дождь из прошедшего лета,
Как скрывался от молнии гром.

Недочитанный глупый роман,
Я сама их писала когда-то,
Я считала свой опыт богатым
И давала советы Богам.

Посижу, погрущу, попишу …
Длится ночь под напевы цикады.
Лунный  свет вдоль седой колоннады
Пляшет словно гороховый шут.

Пляшут строчки –  чужие, свои.
Перепутано всё , перевито.
Я ругаю себя деловито:
- Как же сложно писать о любви…

                25.10.2009г.