На бульварах, подернутых тиной,
Три пруда и дома до небес,
Я ходил там когда-то с Мариной,
Что так любит моих поэтесс.
У Марины есть дом и работа,
И Марина постарше меня,
Для нее я лишь тень идиота,
Поминанье вчерашнего дня.
Я, наверное, ей благодарен,
Или нет, или лгу? За любовь.
Я порою орал, как ошпарен,
Колотил небеса над собой.
И тогда мне другая Марина,
Как и та, указала на дверь,
И легла на глаза паутина,
Что снимаю я с сердца теперь.
На бульварах...
© Copyright: Базилец, 2009
Свидетельство о публикации №109102506557
Свидетельство о публикации №109102506557
Рецензии