Мне снился сон
как я в ночной тиши,
сжимаю крепко гриф своей гитары.
Художник на балконе без души,
рисует снег с дождём...
А тётя Сара,
стучит своим огромным молотком.
Художника ругает без умолку...
Сказать бы ей:
"Ты что, соседка?
Он,
великий мастер. Дай огня..."
Да толку?
Зажечь большой огонь она,
в его душе давно не хочет.
Сидит, сопит с котёнком у окна,
и в ночь глухую демоном хохочет...
Художник снова при луне бледнел,
снег кистью рисовал мазками,
и тихо под мою гитару пел,
и ритм выстукивал мохнатыми ногами.
Прислушался...слова поёт не те,
поёт своё он,часто хмуря брови,
душою предан был мечте:
бороться за свою любовь до крови.
Спросил во сне у мастера из тьмы:
"Зачем рисуешь снег и дождь в придачу?..
На полотне не видно ни души...
Где страсть, любовь, а где удача?"
Мои слова пронзили тьму,
Коснулись полотна и кисти,
и прямиком летят к окну....
Раздался дикий вопль, визги.
Там тётя Сара молотком,
от слов моих со всего маху,
ударила по пальцу. А потом,
кричит художнику: "На плаху!
На плаху изверг, нелюдим,
Ты вздумал рисовать ненастье?
Где я, а где кот Никодим?
Рисуй Герасима, Натаху..."
Проснуться бы...Но сон упрямо,
Меня своим дурманом душит,
и как с высокой башни в яму,
я головой лечу...А крик мой глушит,
Вопль тёти Сары на кота.
Тот лапой миску опрокинул...
А дальше? Дальше темнота.
И вновь художник. Он вдруг вынул,
из ящика дубового стола,
кусок потрёпанной бумаги.
На нём...О, Боже мой!
Она. И он. И оба были наги.
И на холсте вдруг невзначай,
На фоне снега и дождя,
возник портрет: индийский чай,
пила с конфетами она.
Улыбкой радостной своей,
снег растопила. И вода,
ручьём балкон весь до окна
всё залила...Вот это ДА!
***
P.S.:
Мне снился сон, как он своей рукой,
играл на струнах серенаду.
Художник под балконом был с душой-
он получил свою награду.
Свидетельство о публикации №109102506340