Исповедь

Не так! Стихи — всего лишь проза,
Одетая в бессонницу. Часы... и сутки:
Кажется, — страданья.
   Но нет: минуты ожиданья (будто вечность) —
      И приговор: „Виновен“.
                Слава богу! Улыбаюсь...
Ты сказала как-то: „Красиво!“ —
  это было почему-то
Так ново... и так необычно. „Почему-то“ потому,
Что не бывает лишь  в о д а  такой же точно,
Какой была мгновение назад.
     (О боже!.. Этот взгляд! Я плачу...)
А как сказал... не классик, ну и пусть:
     „Вода есть жизнь!“,
И я хочу его совету внимать... внимать...
Не знаю. Может, это просто слабость:
Сказать всю правду сложно, слишком сложно;
Не потому, что не хочу — как раз наоборот!
Но только открываю рот — и...
А ведь в итоге — хуже, только хуже.
Но истина — как снег: не ждёшь, а он...
  пригонит ветер, тучи да разверзнет душу —
И маленькие звёзды вдруг хлынут с неба,
  прямо в наши окна, водою...
Затмив собою тьму бессонной ночи.
Верь, я прошу: прощения и веры. В порыве чувств
  открыта правда. Как сейчас. И каюсь я — за то,
Что не всегда вы с ней соприкасались.
И благодарен: за открытие
   склонившей на бок голову восьмёрки.