Подвальные крысы и быдло,
Развратно, воняет, обидно...
Идёшь, как внутри мира мир,
За сортиром минуя сортир.
Плюёшься и топчешь окурки,
Прохожие люди - придурки,
Обходишь брезгливо бомжей,
Парень стильный прошёл - видно гей...
Такие все разные вроде,
А вместе лишь свора уродов,
Толпа без мозгов и костей,
Ты другой, ты, конечно, не с ней.
Но вдруг, спустя пару шагов,
В мире мыслей про царство скотов
Споткнулся, упал, обернулся,
От боли был зол, ты ругнулся
И пнул то препятствие ножкой,
Это был труп разбившейся кошки...
Лирика подворотен...
© Copyright: Андрей Пурчинский, 2009
Свидетельство о публикации №109102503691
Свидетельство о публикации №109102503691
Рецензии