Догорает жестокая осень...

Догорает жестокая осень.
Холодеет. Свинцовый туман.
Похоронят меня на погосте.
Мавзолей - это самообман.
Я не верю в далекие страны,
Где на ветках растут апельсины,
Снова соль насыпаю на раны,
Заливаю ее керосином.
Поджигаю, кричу - вот утеха,
Только мыслей других больше нет,
А по телеку Эдита Пьеха
Все поет, что не спел бы поэт.
Пустозвонство. Бессилье. Тревога.
Посчитать - только стаи ворон.
Попросить бы могилы у Бога,
Но не слышит - крутит свой патефон.
Сколько смелости жить в эту осень,
Где деревья, почти как кресты
Все на том же безликом погосте,
Ну, а ты, что же скажешь мне ты?
Подожди - помнишь утро весеннее,
Ты давала обет - буду жить,
А сегодня-то ночка последняя,
Я не буду тебя хоронить.
Извини, но за этой проблемою
Станут тысячи - все же умрут,
Как у Блока с избитою темою,
Пистолет ни при чем даже тут.
Второпях, не оставим записок,
Потому что вся жизнь - второпях.
Так спешили прожить, что карнизов
Не боялись, как повесток от Бога на днях...