Изыски формы мне не покорились,
Сонеты, хокку, танка, рубаи,
Простой размер и темы в ряд ложились
И о себе, о жизни, о любви.
Диктует ангел, я рукой водила,
Читала утром, правила порой,
Наверно Муза тоже спать ложилась
И в полусне шептала мне о том,
Что я вложила в строки эти, нынче
Возможно нет изысканной строфы,
Но рифмовали в жизни этой только
Совсем и не поэты, кустари.
Хоть слово это вовсе не ругает,
Но всё ж не так престижно как поэт,
Поэтам правда головы срубают,
Ну, а на нас рубаха не горит.
И буду я слогать слова строками,
Пусть круг суровых зрителей молчит,
Я просто знаю, если есть читатель,
То значит моя кухня не горчит.
Кухня не... поэта
© Copyright: Наталия Лисовская, 2009
Свидетельство о публикации №109102406118
Свидетельство о публикации №109102406118
Рецензии