беззащитная реальность

Сегодня на остановке за бутылкой пива, перед свиданием:

Нужно обдумать реальность так, как... для того, чтобы... дабы ответить на эти вопросы, нужно обдумать реальность.

Сегодня сквозь сон, ворочаясь и негодуя на себя, на других:

Природа чего хочет, разве этого вот? Допустим, гляди, классик, ее замотанный сын, вот его книжки. Природа разве этого хочет?
Да не я - классик, не надо смешных выводов. Опровергаю возможное усмотрение намека.

Сегодня в электричке, по дороге домой:

То, что я написал, все - ничто. И слава богу. Ведь кому-то надо возносить славу, жаловаться. Хоть иногда. Вот тебе и доказательство.

Из смс с умолчанием главного и добавлением неважного:

Дождь. Мокрая электричка. Оранжевые березы. Так - всех знаю, всех понимаю. Но уже не чувствую в груди где-то. Просто знаю и понимаю. Не серчайте.

На самом деле, так тянет кровно извиняться иногда. Вроде того, что вот кровь моя, пейте. Да кто же примет такое. А иногда придушить бы кого. Да - кого? Да и лень. Но нельзя.

А иногда... Прозорливый читатель понял, что я перешел с ещё сохраняющего достоинство строя (тут нечто другое, но мне нет нужды доискиваться) верлибра на презренную публицистику? Разве это можно назвать прозорливостью? Разве это можно назвать публицистикой?

Красные новостройки церквей радуют взгляд в эту пору. Они такие, как нарезка. Нате. Будет всем счастье.

Если ты кого обижаешь, тут ведь не в том ужас, что кто-то накажет, а в том, что нельзя будет возможно однажды ничего исправить по отношению - к тебе в том, кому сделал больно. Ужасно убийцам. Но и просто. И напротив! Думаю, они знают, загробный Суд - праздник. Дайте по заслугам! - так должен кричать внутри себя такой, - дайте! А нету. А вдруг - нету? Ну и всё, значит. "Это - ты". Так говорили древние индусы про всякого. Так и сейчас говорят. Я - ты. Ты - я. Но - ничего личного, упаси тебя.

А потерянные возможности, были ли они? Некая образованная девочка обязательно должна сказать про дискретность. Подумать, что надо сказать бы. А надо? Далее. Разве были? А попробуй жить как бы после смерти. Да, всё, ты вчера умер. Ты в лимбе, дружок. А это... это так, это не столь важно, как то, как ты к этому отнесешься. Вот для чего ублюдок природы - пишет. Вот отчего. Чего там она хотела - все стряслось. А ты, зная, чем все закончится тут, тебе что, важно остаться в виде генов (уже чужих)? Тебе что надо? А это - фикция, это фикция. Когда известно, чем это кончится (потому что и представить дико). А потом будет снова - тишь да гладь. Да и тьфу на неё, тьфу и на это. Пусть гнездятся. Да гнездись на здоровье, я же совсем не о том. А о чем? О том, что нужно обдумать реальность. Увиденную однажды реальность. Такую жалкую, боже мой, такую... беззащитную. Такую беззащитную... реальность.