Акация цветет — и ветер так душист,
Дождь прошумел — и свеж платана лист.
Я вырвалась из сутолоки злой,
Где начисто забыли про покой,
Где речи злы, а голоса резки,
Где руку жмут — но холод от руки.
Я в лоджии — о, это не вагон,
Не зал, что так похож на полигон,
Я, слава богу, дома, я знаток
В науке тонкой, чей предмет — цветок.
Он на глазах рождается моих —
Весь в отсветах янтарно-голубых.
Игла кладет стежок — а небосвод лучист,
Воздушной дымкой пенится батист.
Я платье вышиваю — я хочу
Вечернему понравиться лучу.
Вот лепесток — весь в нетерпенье он,
Минута — и распустится бутон.
Оборки так белы, и вышивка нежна —
Ты гениальный модельер, луна!
Ты помогла мне отыскать узор,
Неведомый другим до этих пор.
Тебе ль не знать, как угодить лучу,
Что ласково скользит по смуглому плечу!
На закате
© Copyright: Лада Федоровская, 2009
Свидетельство о публикации №109102404303
Свидетельство о публикации №109102404303
Рецензии