Поседевшие кудри ласкал свежий ветер...

                Светлой памяти моего свёкра,
                которого я всегда считала отцом-
                Николая Алексеевича Беляева

Его крик раздавался над круглой планетой.
Нет! Он жив! Я не верю!Всё это не так!
Поседевшие кудри ласкал свежий ветер
И в руках отражал солнце медный пятак.

Мой отец! И мужчина заходится в плаче.
Как же так? Ведь до срока ещё далеко.
Но судьба всё решила , однако, иначе –
В поднебесье лишь птица кричит высоко…

Мой отец! Я хотел на него быть похожим.
Сколько радости он подарил в жизни мне!
Все твердили, что мы нереально с ним схожи.
Как клинок, мой характер скрепил он в огне.

Почему же сейчас разрывается сердце?
Он лежит, как ребёнок, беспомощный весь.
Только я не могу на него наглядеться –
Ведь находится он под защитой небес.

Звуки марша – оркестр заказали с работы.
Сослуживцы несут и цветы, и венки.
Но не знает никто, что мы были в субботы
И душою, и сердцем так сильно близки…

******************************************

Сын молчал. Но душа его криком кричала.
Слёзы капали в сердце, глаза же сухи.
Как же, папка, прожил ты на свете-то мало!
Только смерть и судьба к этим крикам глухи…