Лето ушло...

Распяты вновь бессильные слова,
Жалеть их ни к чему, не надо.
Под инеем усталая трава,
В аллеях шорох листопада.

И чья-то боль, как эхо, как призыв,
Неярким светом над косматой елью...
И желтый лист слетает под обрыв,
И тонко пахнет горькой прелью...

  16-20.09. 1980 г. Москва


Рецензии