Болезненно взъерошена постель.
Белее кожа, робко вздрагивают веки.
Не трогает земная канитель
Больного, уходящего навеки.
Эфирным маслом пахнет воздух сжатый,
И тише шёпот близких и родных,
Врач уж не строит Гиппократа,
А только пишет и молчит.
Уж утро. Дворник за окном усатый
Ласкает пуделя и хлеб бросает для пернатых,
И жизнь готов юнец отдать за брата,
И город уж, как и вчера гудит.
Зовут заботы посетителей больного,
И кто-то задом пятится к дверям.
Неосторожно стул, задев ногою,
За двери вон под недовольный шёпот дам.
Всем опостылел и сам больной
С его роднёю неутешной
И этот старый серый дом
С его судьбою небезгрешной.
И хочется уйти домой
Неважно, что подумают другие.
Здесь всё уж решено давно,
А мы пока ещё живые.
У постели больного
© Copyright: Елена Алексахина, 2009
Свидетельство о публикации №109102402823
Свидетельство о публикации №109102402823
Рецензии