Сила музыки

Дорога петляла меж гор серпантином,
Белели вершины, маня красотой.
Скрипач за рулём  в состоянии дивном
Спешил на концерт. Был февраль ледяной.

А небо темнело, и ветер стал злее,
Вдруг снег повалил, начиналась пурга.
Не видно дороги, а где-то левее
Обрыв затаился, всего в двух шагах.

Ещё поворот, ну а там  недалече,
Но снегом зашторено плотно стекло.
И дворники дрогнули, скрипнув предтечей            
Проигранной битвы. Мело и мело.

Чуть съехав, скрипач, как ему показалось,
Застыл изваяньем, на тормоз нажав.
Поистине это Судьба посмеялась,
Пургою нежданною планы смешав.

Вокруг ни души, только скалы немые.
Не видно ни зги: ни машин, ни следов.
Неужто замёрзнет? На помощь, святые!
Ведь столько ещё недосмотренных снов...

А холод  пронзал  безразличием колким,
И сосны качались над яром  вдали.
Но, нет!  Он не сдастся пурге-незнакомке.
Сыграет на скрипке. Так сердце велит.

Мороз всё крепчает, скрипач не сдаётся.
И час, и второй шьёт он раны смычком,
То птицею в клетке мелодия бьётся,
То небо ласкает пушистым крылом.

А пальцы сводило, и ноги немели.
О, руки..., как больно! Как холоден гриф!
Но кто это? Моцарт, журчанье капели…
Играй, моя скрипочка! Смерть – это миф!

Несись же мелодия птицею синей!
Внимайте снежинки трагедии нот!
Не так ли играл свой концерт Паганини?
Живое аллегро у райских ворот:

И взрослые люди открыто рыдали,
И дьявольским звали божественный дар.
Но лишь посвящённые истину знали:
Лишь Богу он душу сложил на алтарь.   

И таяли льдинки на грани видений,
И трепетно снег замирал на стекле.
Застыла в объятьях нежданных сомнений
Холодная Смерть, притаившись во мгле.

О, Боже! Часы превращаются в Вечность.
В машине горючего, кажется, нет.
Но дрогнуло Небо, взирая на верность.
А восемь часов, словно тысяча лет...

Внезапно в туманную дымку сознанья,
Врывается с выси спасения трель.
И шум вертолёта, и скрипки дыханье.
Качнулась, чуть скрипнув, в грядущее дверь...


Моя особая благодарность автору фотографии!