Письмо из тех, которые остаются неотправленными...

А я пью ежевичное вино…
А вы сейчас, может, в постели с кем-то…
Неугомонный дождь стучит в окно.
Там – холодно. А здесь, внутри – согрето.

Согрето, может вами, может нет.
Быть может – это вентилятор фирмы Bork.
На самой безнадежной из планет
Сама себе я – разжиревший бог.

Мне все лениво, и мне страшно лень
Попробовать перебороть – а вдруг?..
Надеюсь все же, что придет тот день,
Когда очнется мой мятежный дух.

Вы заставляете меня летать,
Неспешно к пропасти толкая по чуть-чуть.
А я в глаза боюсь взглянуть вам – я опять
Встаю на шаткий, скользкий, сладкий путь…

Мой безработный ангел ждет меня,
А я его ругаю и бешусь –
Среди бессонницы ночей и скуки дня
Я не могу решить, как отношусь

Я к вам. И доза никотина,
И ежевичного вина столь сладкий вкус
Подсказывают мне – я не невинна,
Если не в силах побороть этот искус:

Смотреть в глаза вам, слушать ваши речи,
Мечтать, до дрожи, прикоснуться вскользь.
Это безумно, грешно, глупо и беспечно…
Но мне так хочется, чтоб это длилось вечно,
Хоть я и знаю: мы не вместе – врозь…

Так правильно и так должно остаться.
Мои года предписанно скучны.
Но я не в силах с вами попрощаться –
Вы понимаете меня, вы мне нужны.

Как свежий ветер, залетевший вдруг
В окно, разворошил весь пыльный хлам,
Также и вы, мой драгоценный юный друг,
Воспламенили мою страсть к стихам.

И лишь за это я вам буду благодарной.
Еще – за ту улыбку, что не сходит с губ моих,
За руку, что вы сжали в той кошмарной
Толпе, и вот за этот чудно-глупый стих…

(Посвящается С.Х.)