***
Мне не дано писать , я не поэт, а так, пустяк. Я хлам творю, пишу что говорю, шарманщик я- не музыкант. Мои стихи лишь третий сорт, зачем бумагу пачкаю тогда? А мне всю желчь, года копившуюся вылить надо. Очистить душу, цепи горечи рубя. Я не поэт, а так, пустяк. Пластинка сломана, звук перешел на хрип. И стих мой ломаный к губам навязчиво прилип. Мой стиль, что помешательство. Все стерпят белые листы. Смешно мое бумагомарательство. Ценитель истинный прости. Прости, что заходя ко мне, надеешься узреть искусство. Но вместо этого нарубленная стихоплетная капуста. Прости за ложный, подленький подлог. Но без стихов своих увы я жить не мог.
© Copyright: Инна Мацукевич, 2009
Свидетельство о публикации №109102307168
Свидетельство о публикации №109102307168
Рецензии