Поэты не умирают

Поэты не умирают.
Они до тех пор живут,
Пока их стихи читают,
Пока песни их поют.

              Они в мир приходят с неба,
              Туда же уходят в срок,
              Когда посланников своих обратно возвращать решает Бог.
              Чтоб не были люди слепы,
              Им правду они несут,
              Но только далеко не все той высшей правды ждут.

Их души бывают в сферах,
Знакомых лишь им одним,
И в сумраке будней серых
Свой свет отдают другим.

              Наш мир - не судьбы рулетка.
              Он - битва добра и зла,
              Которая у нас уже так много лучших самых отняла.
              Свинец – вот итог нередкий
              Всех мук их и всех трудов.
              Так перешел в бессмертье Пушкин, Лермонтов, Тальков...

При жизни признанье часто
Обходит их стороной.
Известней они гораздо,
Закончив свой путь земной.

              И, может быть, на исходе
              Того дня, когда черед
              Настанет, и еще один великий сын земли своей уйдет,
              Взгрустнется самой природе,
              И вдруг слез ее вода
              Польется сверху, где его ждать будут навсегда...