Бродячий музыкант

Как я чудовищно охрипла!..
Как я чудовищно пьяна!..
Как я чудовищно устала
От дыма, боли и вина!..

Я так хочу остаться верной
И слову данному, и острому клинку.
Я так хочу остаться первой,
Но спотыкаюсь я, а сзади – бьют.

Шаги, шаги – лихая поступь,-   
Как обернёшься – никого.
Вцепился страх голодной кошкой:
Куда ж, о боги, занесло?!

Давно поела всё метель,
Искать следы – блудить по лесу.
Вода, краюха хлеба – весь, стало быть, обед…
В такой чащобе, верно, обитает нечисть…

Два шага – сяду, отдохну.
Уже окошки вдалеке мерцают:
Там город, кабаки, уют,
Вино…Проклятье! Замерзаю!

Запахиваю плащ и дую на ладони.
Сейчас бы капельку тепла – и можно умирать.
Встаю, иду, хотя всё тело ломит –
Мне рано в ледяной могиле спать.

Футляр – большой, но очень лёгкий - 
Прильнул к спине, стараясь подбодрить:
Гитара, друг мой одинокий,
Поверь, мы скоро будем жить.

Вот так я километры меряю –
С единственным богатством за спиной.
И что за поворотом ждёт – не ведаю,
Я лишь иду вперёд: один шаг, вот другой.

Я свой талант меняю на гроши,
Которые потом меняю на покой.
Я чту единственное: «Не спеши» -
И за сие ручаюсь головой.

Такую жизнь я выбрала сама
(для этого нужна романтика и воля).
Ах, пьяницы, не пожалейте для меня вина!
А я своей игрой расходы все покрою.

Вот так размениваюсь на стаканы.
Стараясь заглушить желанье жить,
Мечтая в пьяном кабаке оставить память
И душу, которую уж не зашить.

Хотя – кто знает! – где она, судьба-то?
Родное с чужедальним не обратиться парой.
Так где тебя искать, бродяг и музыкантов матерь?
Не сбиться бы с пути, мой друг, моя гитара.