Голод

                В столовой номер два
                Всегда стоит кефир,
                И мыслей полна голова,
                И все - про загробный мир...
                Вл. Высоцкий

Я сижу на вокзале, сижу с чемоданом, мечтаю
О кусочке того, чего можно сейчас мне поесть.
Но мечтанья мои, словно дымка туманная, тают,
Потому что съедобного нет ничего здесь окрест.

Мне сейчас не до секса, о потенции нет даже мысли,
Предо мною мираж - сала шмат и кусочек хлебца,
Вот уж руки мои, словно плети, вдоль тела повисли,
И желудок бурчит... Удавил бы его, подлеца!

Сколько светлых мечтаний разбиваются перед желудком,
Страсть и слезы, любовь (и либидо, конечно, за ней)
И научный прогресс принимаем как жалкую шутку
Коль утроба пуста, коль не кинешь съедобного ей.

Мой желудок давно уже стал не поболе наперстка,
"Китикэт" или "Вискас", "Педигри" - мне любое сойдет...
Только чувствую я - уж подсохли сосновые доски,
И сырая могила в объятья свои меня ждет.

И с тревогой я слышу наступающей смерти симптомы -
Цианоз на губах, агональный период вот-вот,
За спиною косая, мне слышны ее мерзкие стоны,
Не сучи ты ногами! Потерпи! Всем нам время придет!

Сгину я в одночасье, и появятся трупные пятна,
На отлогих частях моих высохших, слабых мощей,
И на хладный мой лоб упадет вдруг соленая капля
Той, что жизнь не нужна, если рядом меня нет "ваще".

Вот перо выпадает из моих, из слабеющих, пальцев,
Затуманился взор, наступила в душе маета...
Поддержите же салом голодное тело страдальца,
Или корочкой хлеба... Не дайте пропасть без следа!

Слезы душат меня, мне так жалко себя сейчас стало,
И дрожащей рукой завещанья слова я пишу:
"Люди! Будьте добры, положите в могилу мне сало,
И полбулочки хлеба! Больше я ни о чем не прошу!"