Торгуют недрами сыны
недоразграбленной страны
и в недогаженную Русь
везут отходы…
Лучше пусть
везут их прямо в Мавзолей
к себе под бок!
Что, брат,
налей
мне средства от тоски: вина!
Я выпью с горечи до дна!
Свалюсь, напившись, под забор,
обчистит мне карманы вор,
замёрзну, сдохну – не беда.
Перекрестятся господа
и скажут:
- Мы здесь ни при чём,
всего лишь бабки мы куём.
Поэт же водочку любил,
его зелёный змий сгубил.
Не верьте!
Было всё не так!
Мне жаль Россию,
за пятак
что продают…
С того я пил,
что больше жизни Русь любил.
*****
Мой сплин
© Copyright: Юрий Классик, 2009
Свидетельство о публикации №109102208044
Свидетельство о публикации №109102208044
Рецензии