23 00

Эпилептический припадок дорог,
По которым мы ночью едем,
Визжит как нажатый курок в кармане,
Как жизнь на другой планете,
Которую недавно обнаружили.
Я часто срываюсь на стихи
Об этом неоднозначном городе,
Городе в котором смерть кружит.
И хотя здесь нет ни шахидов ни роспечати,
Зато здесь непреодолимо, ужасно холодно.
Росчерки того же несуществующего пера
Становятся скованнее, наверное такая осень
И мы снова пьём с вечера до утра...
Между домов и сосен.
Раскинутых как в игрушечном войлочном
Макете. В котором копошатся дети,
Которым не хочется становиться взрослыми.
А бесконечность, ты знаешь,
Она только прикидывается чем-то серьёзным
На самом деле это обыкновенная восьмёрка.
Просто на боку...
Ты мне вчера сказала!
Я! Так! Больше! Не могу!
Словно перерезала волевую артерию...
Опасной бритвой, которые ещё в ходу.
Иногда становится откровенно неинтересно
И я, пожалуй, пойду.
Хотя, если честно, то никогда и не было.