Глупости пряные крутятся, вертятся.
Утренним соусом в кости впиваются.
Мысли о том, что все точно изменится
Лезут в нору, и там загибаются.
Кофе под этим же соусом утренним
Сахар не требует, горьким не кажется.
Весь перепачкался голосом внутренним.
Он и на хлеб, словно масло намажется.
Глупости. Серые будни, продрогшие.
Азбука Морзе зубами от холода.
Жмутся к домам ночные прохожие
Лишь бы прижаться… и можно без повода.
Лишь бы вцепиться в надежду безликую,
Гостем непрошенным переодетую.
И ковырять ее ножиком, вилкою…
И все шептать «Что творю я, не ведаю».
Глупости дымные, переодетые.
В пачке, без фильтра, слегка отсыревшие.
Глупости… золотые и медные.
Все до одной стопроцентно созревшие.
созревшие глупости
© Copyright: Алексей Злой, 2009
Свидетельство о публикации №109102202998
Свидетельство о публикации №109102202998
Рецензии