Он по-другому любить не может...

Он по-другому любить не может, он любит так, чтобы навсегда. И той, которая всех дороже, всего себя он готов отдать.

Да, он влюблен - безнадежно, глухо, и будет верен в любви до дня, когда с косою придет старуха и уведет, за плечо обняв.

Он сочиняет всю ночь сонеты, он пишет песни своей мечте. Она стирает и жарит котлеты, и рядом с нею - не те, не те...

Он пишет ей шутливые письма, и прячет песни в них - между строк, чтоб тот, ее дорогой и близкий, случайно правду понять не смог.

А он все пишет на ту же тему. Проходит вечер, приходит ночь. Дождем прольются его поэмы, грозой сонеты прогонит прочь.

Погаснут свечи, остынет ужин. Она смахнет со щеки слезу, и снимет фартук, и скажет мужу: "Давай полюбуемся на грозу".


Рецензии