Бескрылый полёт

Октябрьская колыбельная супруге


Снова вечер заменяет краски
на парад теней и фонарей.
Ветрено, промозгло в октябре.
Я тебе рассказываю сказки,
но не про диковинных зверей,
про лучи надежды на заре.

В этих сказках чёрные потери
временем относит далеко,
там восходит новая заря.
Знаешь, в эти сказки стоит верить,
хоть, порою, страшно нелегко
и, частенько, кажется, что зря.

Тихие, сомнительные речи,
точно шелест вечного прибоя,
плеск спокойных, бесконечных вод.
Так случилось чудо нашей встречи,
значит угадали мы с тобою
из мечты в реальность переход.

Вкрадчивое сказочное слово,
вздохов доверительная стайка
тянется за памятью в полёт.
Может статься, угадаем снова,
мы с судьбой играем в угадайку,
а в игре, случается, везёт...



Бескрылая власть


В полёт берут ручную кладь,
а что ж с душою делать, братцы?
Ей не осилить высоту.
И нет желания летать,
есть только жажда задержаться,
помноженная на тщету.

Душе не дадены крыла,
она, к тому же, бестелесна,
но знает, что такое боль.
Она бы взмыла, коль могла,
ей в утомлённом теле тесно,
но у души иная роль.

Она умеет видеть вспять,
а также, чувствовать предтечу,
но не способна изменить.
Когда научится летать,
расправит крылья, сбросив плечи,
порвав связующую нить,

с недолгой вспышкой бытия.
Покуда стонет, не крылата,
диктует стенограмму дней.
Знать, вторить ей, судьба моя,
вздыхать о чём-то виновато
и слепо следовать за ней...