Праздник этот не народа,
Он всем дан нам от врага!
Мать в грехе растит урода,
В водке эта «красота»!
С ней не видно сотворенья,
Тут иголок полный куст,
И шипы от сожаленья,
Где страдания из уст.
Прогорит вся жизнь, как свечка,
Копоть только в ней одна!
Кончится кошмара речка,
Усмехнётся с тем судьба.
«Для, чего жила»? – Вдруг скажет.
Что сумела, что нашла,
Где твои все устремленья?
Пропиты? Вот и беда.
Вот и кончилась страница,
Выбрала сама причал:
Где темно, мечтам темница,
Где тупик и смерти бал.
Будет горькою обида,
Для Творца, ведь Он вложил!
Отлетел лик индивида,
Очернился и пропал.
Оправданий нет такому!
Всё понятно? Вот и жди!
Выбрана тобой дорога,
И по ней ты и бреди!
Яков Быль 7.07.2009
***
Праздник этот не народа
© Copyright: Яков Быль, 2009
Свидетельство о публикации №109102109020
Свидетельство о публикации №109102109020
Рецензии