Мужчина средних лет, на лбу морщины.
Орлиным взором глаз окинул, но…
Движением руки неумолимо:
Мазок, еще мазок на полотно.
Его мечты слились в единстве мысли.
Объединил в холсте он россыпь черт.
Импасто дней ушедших, жизни.
Он нам – пример, ему – почет.
Искусство восприятия у поэта,
Не менее в своей любви тонко.
Он излагает мысль, от века к веку.
И пишет сочно, ярко, глубоко.
Под тяжестью идей и мыслей,
Желание сжигает полотно.
Объединить и не разъединится,
Приняв во множестве, сказать одно.
Он не Гоген, не Ренуар, не Рембрандт;
Он не известный миру паренек.
А вдохновение его не Лувр, с Сеной;
Землицы русской маленький клочок.
Как принимают люди незнакомца?
Что говорят, глубин не осознав?
В прошествии же целостности жизни;
Признание придет, талант признав.
Мужчина средних лет, на лбу морщины
© Copyright: Николай Протасов, 2009
Свидетельство о публикации №109102100872
Свидетельство о публикации №109102100872
Рецензии