Дороги...

Дороги  -  это  наша  жизнь…  стремления  наши,  по  которым  только  вперёд  -  дороги  наши. 
И,  ради  Бога,  выкинь  из  головы  своей  бессмысленную  глупость  тупой  уверенности,  что  ты  можешь  вернуться  -  в  тебе  это  даже    больше,  чем  уверенность  -  это  как  данность  твоя,  как  незыблемость  устоев  -  возможность  вернуться.
Нет. 

Вернуться  нельзя. 

Но  ты  надеешься  всё-таки  и  в  этом  основа  глупости  твоей,  основа  твоего  помешательства,  которое  ты  так  любовно  пестуешь  в  себе,  маниакальный  инфантилизм  свой.

Вернуться  нельзя.   

Никуда,  да  и  некуда.

Даже  сидя  на  стуле,  ты  не  вернёшься  никогда  в  предыдущее  мгновение  прожитости  своей… 
Ты  не  можешь  вернуться  никогда  в  своё  вчерашнее  тело,  которое  путешествует  по  времени  не  обращая  на  тебя  никакого  внимания…  Ты  в  нём,  как  пассажир  в  поезде,  стреноженный  осёдлым  чувством  любви  к  непониманию  своему…  он  мчит  тебя,  пока  ты  полочку  давишь  или  водочку  глушишь…
И  когда  выпрастанные  чувства  твои,  расквасившись  о  поверхность  планеты,  ложатся  по  ней  узорами  дорог  твоих,  ты  не  веришь  ещё…  ты  не  можешь  поверить,  что  это  жизнь  твоя  -  дороги  твои,  узоры  расквасившихся  о  поверхность  планеты  твоих  устремлений…  в  никуда…
Порезанная  нами  и  замотанная  пластырем  дорог…  Земля  -  это  жизнь  наша.
Изоляционные  ленты  дорог,  по  которым  мы  стремимся  в  будущее  своё…  Изоляционные  ленты,  чтобы  не  треснула  Земля…  нас  случайно  током  своих  вожделений…  честности  своей…
Дороги  -  это  жизнь  наша… 

И  вернуться  нельзя. 

Ещё  никто  никуда  никогда  не  возвращался…
Но  стынет  комом  в  горле  глупая  и  ненужная  надежда,  что  вот,  вернусь,  мол…  и  встретит  меня  мама  как  раньше,  как  из  школы,  или  придёт  и  заберёт  меня,  как  из  детского  сада…  А  фигушки  тебе…  фигушки  с  маслом  -  никуда  ты  не  вернёшься  и  никто  тебя  не  встретит…  Только  в  памяти  что-то  и  больше  нигде…  Нигде…

Вернуться  нельзя! 

И  не  скукоживайся  в  дороге,  не  терпи,  не  надейся,  что  ещё  немного  и  приедешь  куда-то,  и  расслабишься  в  одиночестве,  и  отдохнёшь  от  тех…  Ты  и  так  одинок…  слишком  одинок  и  путь  твой  в  бесконечность…
Остаётся  одно  -  согласиться  с  дорогой,  слиться  с  ней,  самому  стать  дорогой,  то  есть  -  жизнью…  и  меняться  с  каждым  метром  пройденного  пути,  прожитого  мгновения.
Быть  дорогой,  быть  небом,  быть  лесом,  пустыней  безлюдной,  городом,  перенаселённым  населением…  Быть  жизнью…   
И  путь  твой  в  бесконечность  -  дорога  твоя…
А  возвращаться  не  надо… 

Потому  что  вернуться  -  нельзя.

Даже  остановиться  -  никак  уже,  потому  что  бесконечность  куда-то  тянет…  И  без  неё  уже  никак  -  привычка  ломает…  привычка  к  бесконечности…  дорог,  которые  не  тебе,  как   в подарок,  а  ты  сам  уже… 
Ты  сам  -  дорога,  и  уходишь  в  даль,  в  бесконечность  от  самого  себя…  вчерашнего…  прошлого…  прошедшего  уже…
Дороги…  И  нет  ничего  больше…  И  уют  твой  домашний,  который  ты  так  старательно,  в  охапке  и  в  боязни  порастерять  -  пустота…  Кроме  жизни  и  нет  ничего  больше. 

А  жизнь  твоя  -  это  дороги  твои…

Дороги… 

Дороги…